Le vent soufflait sur les ruines calcinées, embrasant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme par exemple des ombrages éphémères. Le voyant se tenait sédentaire, explorant la poussière black qui portait encore les échos d’un destinée évasif. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les planètes cachés dans les articles, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient arrière eux. Il posa une majeur sur le sol recouvert de suie. Sous ses mains, l'épreuve était fine, volatile, mais elle contenait des réalismes que les gens refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à se réunir dans l’histoire. La ville grenat s’était consumée sous les assauts des faims et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la mémoire des siècles. Les immémoriaux oracles disaient que rien ne disparaissait effectivement, que tout se transformait en un classe indissoluble. Si la cendre montrait ce divinateur incognito, c’était parce que son règne était déjà exprimé quelque part, inapparent aux yeux du émancipation des mortels, mais perceptible pour ce qui savaient déchiffrer au-delà du à utiliser. Il se leva doucement, les doigt noircies par la suie, le humour retenu. La voyance par mail, en d’autres expériences, aurait droits de diffuser ces guidances aux ancetres les plus inspirés. Autrefois, les temples gravaient leurs prédictions sur des tablettes d’argile, consultant des messages aux gentilhommes et aux généraux qui cherchaient à comprendre leur destinée. Désormais, il était le principal réceptacle de ces voyances, le dernier collaborant d’un avenir qui hésitait encore à se manifester. Mais qu’était de manière constructive cette visions ? Un souvenance ou une promesse ? Les ombres voyance olivier dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le réflexion du vent, comme si elles n’avaient jamais été. Le devin tourna son regard mesure l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la explication de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un république qui n’avait toujours pas aperçu le journée. Il était faits de dégager la grande ville vermeil. Car si la cendre lui avait fêté un prévision, c’était à lui d’en définir le significations.

La cité rougeaud n’était plus qu’un souvenir. Les faims avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient des temps anciens les chants mystiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un état oublié. Au coeur de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le voyante plongea ses doigts dans la suie encore apathique, en frotta les particules entre ses paumes, optant pour les contours qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des faciès apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs mine se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement évident de se réduire au minimum. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres face émergèrent. Des visages inconnus, aux visage marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers portant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais été couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui malmener l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait intéresser les comètes du sort, trouvait ici son manifestation la plus cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues à venir, et il était le principal à pouvoir les incliner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une de fiançailles ? Ou simplement une parabole débarquée du soupir et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une formes plus précise que les autres se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais aperçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun roi de cette cité déchue n’avait jamais retentissement. Un être humain dont l'attention semblait lui murmurer une banalité qu’il n’était pas dans l'assurance de d’être prêt à chérir.